Acceso

A menudo mi primo se interrogaba por el cielo. Muchas veces, jugábamos en el fondo de la casa de la abuela y sin dar señales previas dejaba a un costado el sable de bambú y levantaba el mentón al cielo rioplatense, húmedo y estrellado. Mi cuerpo también debía suspender la escena bélica y encontraba los ojos de mi primo altos como la idea de un cóndor. Trataba de arengarlo, picándolo con mi fusil de escoba en su panza. Pero no había caso. El atardecer y mi primo eran uno, ambos suspirando. Terminábamos la batalla contra el mundo sin ganar ni perder; y sentados en el suelo de tierra apisonada, escuchábamos teros, bichos feos, cabecitas negras. “¡Qué mala suerte primo que te agarró el ataque metafísico! Estábamos a punto de cambiar la historia”.